- Meu Deus. - Desapareceu alguma coisa?
- Como é que posso ver? - Eu quero saber.
- Acalma-te. - Podíamos ter sido mortos. O Kandinsky!
Desapareceu. Chama a polícia.
Está aqui.
- O tinteiro de prata vitoriano. - Como és capaz de pensar em coisas?
- Podíamos ter sido assassinados. - O jaguar de prata.
Porquê?
- Cortadas. Gargantas cortadas. - Aqui está o Degas.
Ir para a cama feliz e depois ser assassinado. Teríamos acordado?
Estamos vivos.
O cão.
- Meu Deus! - O que foi?
Temos de ir para o casamento.
Não me apetece ir. São teus amigos.
Permite-me discordar, são... Olá?
Não se diz "olá" a menos que...
- Se estivesse aqui alguém, saberíamos. - Não demos por isso de noite.
Não atendas. É ele.
Do lado do noivo ou da noiva?
Tanto faz. Nem me lembro como é que os conhecemos. O que fazemos aqui?
Não vamos fazer uma cena.
As palavras mais aterrorizadoras do mundo -
- "Agora deito-me para dormir..." - "Rezo para Deus guardar a minha alma."
Mas depois o pesadelo. "Se eu morrer antes de acordar..."
- "Rezo para Deus levar a minha alma." - Estão bem?
Íamos sendo assassinados. Foi horrível.
- Podiam ter sido mortos? - Há umas horas atrás.
- Mas estamos aqui. - Não faltaríamos.
Feliz é a noiva banhada pelo sol.
Caos, controlo. Gostam?
- Eu quero um gin tónico. - Conta-lhes.
Estávamos a passar uma noite maravilhosa.
Um amigo que não víamos há anos apareceu para jantar.
- Geoffrey Miller. Da Àfrica do Sul. - Não digas isso tão portentosamente.
Não sejas gagá.
- Scotch. - Uma bebida grande.
Ele veio a N.I. Em negócios, e pediu-nos para o convidarmos para jantar.
Ouçam.
O que é que se passa?
É sempre uma surpresa sentir Nova lorque tão silenciosa.
Com os filhos fora, habituámo-nos a menos barulho.
O Geoffrey é rico como o Rei Midas. Minas de ouro.
- 70.000 trabalhadores numa mina. - Mas não tem dinheiro.
- O governo não deixa a sua gente... - A sua gente branca.
...levantar dinheiro. Nunca se sabe o que esperar.
O telefonema dele caíu do céu. Eu tinha um negócio iminente e faltavam-me...
- Dois milhões. - O número é supérfluo.
Detesto quando dizes "supérfluo".
Ele precisava de dois milhões. Já não víamos o Geoffrey há muito tempo.
Ele não podia pagar o jantar, mas podia arranjar $2.000.000.
É o lado mau de ter amigos ricos.
Sejamos sinceros, o dinheiro interfere na relação.
É como afogar-se e ele fabricar barcos salva-vidas.
Mas eles melindram-se com esta palavra - salva-vidas. São duas palavras.
Tínhamos medo que o nosso amigo achasse que só gostamos dele por isso.
Não estávamos a sugá-lo. Gostamos do Geoffrey.
- Não devíamos? - Nem pensar.
Não se pode dizer que foi uma noite de salva-vidas.
Mas quando o Geoffrey nos pediu que o levássemos a jantar,
mudou o nosso destino, porque... quem quer ir a bancos?
- Por que ficas na Àfrica do Sul? - Para educar os trabalhadores negros.
Quando nos matarem, saberemos que fomos bem sucedidos.
- A planear a tua própria destruição. - A arriscar a tua vida.
Gostava que me viessem visitar.
Mas ficaríamos na tua casa fabulosa
a planear visitas às povoações para ver os mais pobres de todos.
"De certeza que são os que vivem pior? Viémos de tão longe."
"Não queremos ver vagas vítimas do apartheid. Queremos ser chocados."
Não está certo falar de revolução vivendo no lado Este.
Para Pépé le Moko, só cafés pequenos e sombrios.
La Pasionaria. Vamos construir barricadas na Àfrica do Sul e cantar.
- E as pessoas seguir-nos-ão. - Que canção é essa?
É o nosso papel na história. Entregamo-nos a ele.
É o teu papel na história, não o nosso. The Fantasticks.
Um papel na história - é tão fácil de dizer.
Para liderar as pessoas. Como o Lech Walesa e os trabalhadores de estaleiro.
O Gorbachev incitando os mineiros em greve.
A expressão "mineiros em greve" -
imagino sempre estes mineiros a criar a moda do outono.
- Porquê a estátua de um husky? - Mais uma bebida antes de nós?
Onde? Os restaurantes em Nova lorque!
É como Florença no séc. 16 - génios em cada esquina.
- Há bom Szechwan. Hunan. - O pintor do cartaz lixou o cartaz.
Em vez de pintar "The Hunan Wok" pintou "The Human Wok".
- Enviamo-lo para o Times. - Eles têm uma página de anedotas.
Enviam-te champanhe.
Não estávamos a fazer audições, mas eu só conseguia pensar em "$2.000.000".
Como quando nos dizem "Não penses em elefantes", só se consegue pensar nisso.
Faças o que fizeres, não penses em elefantes.
A Louisa é um manifesto Dada.
Acerca do Cézanne.
Se não tivermos cuidado, será vendido e desaparecerá de vista.
Período impressionista. Paisagem de uma floresta verde escura.
À distância vê-se a luz do sol.
Um dos primeiros usos de uma cor pálida a carregar o peso da pintura.
Uma experiência que daria fruto nas maçãs.
A explosão de cor tem de carregar tanta coisa.
A única coisa que os japoneses gostam nele é que é um Cézanne.
Custa-me muito maçá-los, mas fui ferido e perdi tudo.
Não sabia onde ir. Sou amigo dos vossos filhos.
- Ele disse os nomes deles. - Onde estudam.
- Podes dizer Harvard. - Não quero entrar em difamação.
Fui assaltado no Central Park.
Ao pé da estátua do husky do Alasca.
Interrogava-me porquê uma estátua de um cão do Yukon no Central Park.
- Enquanto tentava perceber... - Sente-se bem?
Levaram o meu dinheiro, a minha mala. Eu disse "A minha tese..."
- A camisa dele está a sangrar. - Ele está a sangrar.
Ver sangue põe-me doente.
No tapete, não. Eddie, chame o médico.
Eu hei-de sobreviver. Nada de médicos. Por favor?
Está bem, Eddie. Nós já o chamamos.
Obrigado.
Não me importo com o dinheiro, mas levaram o único exemplar da minha tese.
Onde está o livro de primeiros socorros?
A Cruz Vermelha aconselha "Juntar os bordos da ferida."
É o que estou a fazer.
Aguente-se. Preciso de gaze.
- Foi maravilhoso voltar a vê-los. - Fica.
Tenho pouco tempo. Antes de me ir embora, deveria...
- Viste o novo livro sobre o Cézanne? - Posso usar o telefone?
Uma completa revelação.
Por isso corri pelo corredor fora, fui buscar o livro do Cézanne.
Fui buscar a gaze. Dei o livro do Cézanne ao Flan e a gaze ao Geoffrey.
$2.000.000.
É um livro excelente. Eu arranjo-lhe uma camisa lavada. Por favor, fica.
- E a paz foi restaurada. - E depois...
Os vossos filhos disseram que vocês são bons.
Todos os miúdos estavam sentados no dormitório a dizer mal dos pais.
Mas os vossos filhos estavam silenciosos. "Os nossos pais, o Flan e a Louisa, não."
"Os Kittredges, não. Os Kittredges são boa gente.
Quando os ladrões se foram embora, vi estes apartamentos da 5th Avenue.
A Sra. Onassis vive aqui. Os Babcocks vivem ali.
Os Auchinclosses vivem ali. Mas vocês viviam aqui.
Vim para cá.
Acreditam no que disseram os miúdos?
- Ele disse os nomes deles. - Nós também o podemos fazer.
Não nos vão processar por mencionar os nomes deles.
O Talbot e o Woody são tudo para mim.
Ele deixa-te chamar-lhe Woody? Há anos que ninguém lhe chama Woody.
Eles descreveram detalhadamente este apartamento.
Isto é um Kandinsky. Um duplo - pintado de ambos os lados.
Posso ver?
Sim, claro.
Extraordinário.
O que o torna excepcional é que Kandinsky o pintou dos dois lados
em estilos muito diferentes - um selvagem e vívido, o outro sombrio e geométrico.
- Meu Deus. - Nós giramo-lo para nos distrairmos.
Caos, controlo.
Gostas?
É maravilhoso.
Nascido em 1866, Moscovo. Exposição Der Blaue Reiter, 1914.
Ele disse "A escolha do objecto, que é um dos elementos da harmonia da forma,
deve ser feita apenas por uma vibração correspondente na alma humana.
Morreu em 1944, em França.
É tudo como eles disseram que seria.
Disse mal dos seus pais?
Por acaso, não.
Os vossos filhos e eu gostávamos - adorávamos os nossos pais.
Estou a incomodar? Desculpem. Entrei aqui histérico, a sangrar...
Não, por favor. Sente-se.
Conte-nos mais acerca dos nossos filhos.
Três. Dois em Harvard, uma rapariga em Groton.
- Como é Harvard? - Óptimo. Lá está.
Todos em estado constante de desespero luxurioso, descoberta e paralisia.
- Perguntámos-lhe onde morava. - A Oeste.
Já morei em todo o lado. Pais divorciados. Ele voltou a casar. Está a fazer um filme.
Ele entra em filmes?
- Está a realizar este, mas é actor. - A sério?
- O que é que ele está a realizar? - Cats.
- A realizar um filme do Cats? - Não sejas pretenciosa.
- Viram-no? T.S. Elliot? - Há muitos anos.
Foi em beneficência para alguma escola ou doença?
Não podem fazer o filme do Cats.
Estão a tentar. O meu pai vem cá fazer audições.
O Cats?
- Com pessoas. - Que proposta corajosa.
Pensaram em muitas maneiras, animação...
Mas ele arranjou melhor maneira, que inicialmente tinha recusado.
Ele foi dizer aos produtores por que é que não podia fazer um filme do Cats.
E, ao enumerar as razões pelas quais não podia, descobriu de repente que podia.
Eureka na banheira. Que maravilha.
Podemos perguntar quem?
Foi quando nos aproximámos - ligeiramente.
- E ele disse-nos. - A maior estrela negra do cinema.
Nada de nomes. Queremos falar em abstracto. E há leis de difamação.
Sidney Poitier. Tens de dizer a verdade.
Ele foi advogado e tem pavor da difamação. Eu não.
O futuro Jackie Robinson do cinema nasceu a 24/02/1927, em Miami,
numa visita dos pais à Florida.
Legalmente?
Para vender tomates que cultivavam na quinta deles.
Cresceu em Cat Island, eram tão pobres que não tinham onde cair mortos.
Negligenciado pela família, o meu pai sentava-se à beira mar
e "evocava os mundos que estavam do outro lado, e o que eu faria neles."
Chegou a Nova lorque vindo das Bahamas em 1943, com 15 anos e meio,
e viveu no WC da estação de autocarros do outro lado do Madison Square Garden.
Mudou-se para o telhado do Brill Building, ou Tin Pan Alley,
lavou pratos no Restaurante Turf por $4 e 11 cêntimos por noite.
Aprendeu a ler sozinho, lendo o jornal.
No jornal negro, a página do teatro fazia par com a dos classificados.
Fez 42 filmes, alguns deles foram:
Sem Saída, 1950, Chora, Terra Amada, 1952, Sementes da Violência, 1955,
The Defiant Ones, 1958, A Raisin in the Sun, 1961,
Lilies of the Field, 1963, No Calor da Noite, 1967, O Ódio Que Gerou O Amor, 1967,
Shoot to Kill, 1988, e, claro...
Adivinha Quem Vem Para Jantar.
Ganhou o Óscar com Lilies of the Field e foi nomeado para estrela de bilheteiras.
O meu pai não fez filmes de 1977 a 1987, mas trabalhou como realizador e autor.
O pai disse-me uma vez:
"Ainda não entendo bem
como tudo aconteceu nesta sequência."
O pai só chega amanhã. Eu vim de Cambridge.
Pensei ficar nalgum pardieiro, pela aventura. Orwell, Down and Out...
Não conheço bem Nova lorque. Conheço muito melhor Roma, Paris e Los Angeles.
Nós vamos jantar fora. Vens connosco.
Jantar fora?
- O novo italiano parecia animado. - Temos reserva.
- Embrulham ravioli como ouro salgado. - Seis por algumas centenas de dólares.
- Por que vão jantar fora? - Porque reservámos mesa.
Que horas são? Perdêmo-la?
Não temos nada em casa. E estamos na Florença do séc. 16.
- Não gozes. - Devem ter alguma coisa.
Um bife congelado da Era Glaciar.
Para quê gastar 100 dólares em arroz? Deixem-me ir para a cozinha.
Cozinhar acalma-me. E isso é o que eu preciso. Retribuir aos vossos filhos.
Dois em Harvard. Uma filha em Groton.
- Que têm sido maravilhosos. - Nunca falaram de ti.
O que diriam? "Conhecemos o filho do Sidney Poitier,
quebra- barreiras dos anos 50 e 60"?
O teu pai significa muito na Àfrica do Sul.
É bom saber. Um dia fomos à Rússia, a um festival de cinema.
Ele admirou-se com a a recepção que teve.
Não. Conta-nos histórias de estrelas que amarram os filhos e são cruéis.
- Quem me dera. - Quem te dera?
Não poderia escrever um livro sobre ele.
Ninguém o leria. Ele é decente, e eu admiro-o.
Está casado com uma actriz. Ela entrou no... Ela é branca. Não é?
Essa não é a minha mãe, é a segunda mulher dele.
Ele conheceu a Joanna nas filmagens do The Lost Man, e deixou a minha mãe.
Eu tinha acabado de nascer.
The Lost Man é o único filme do meu pai que eu não consigo ver.
Lamento muito. Não queríamos...
Agora somos todos bons amigos, os filhos desse casamento e nós - os antigos.
Adoraria entrar nessa cozinha.
- O que devemos fazer? - É a única noite do Geoffrey em N. Iorque.
- Eu voto para ficar em casa. - Óptimo.
Fomos para a cozinha.
E vimo-lo cozinhar. Ele fez uma espécie de feitiço. Restos. Cebolas.
- Pimentos. - Atum. Azeitonas.
- Tomates secos. - Estava espectacular.
- Então, o senhor é de? - Joanesburgo.
O meu pai levou-me a uma filmagem na Àfrica do Sul.
A câmara passa de um motim a uma villa onde há gente a almoçar num terraço.
O único motim, as flores e os pássaros. Plumagem espantosa e pétalas.
Eu não percebi. O pai disse-me:
"Vê estes jovens negros que passaram um mau bocado."
Eles tiveram uma educação inadequada, mas no ano dos motins no Soweto
assumiram grandes responsabilidades políticas. Surpreendente maturidade.
Percebemos que a teoria da "infância-pobre",
em que se pode, de maneira freudiana, culpar de tudo uma educação deficiente,
não tem ponta por onde se lhe pegue.
Posso?
E ser negro na América?
O meu problema é que nunca me senti americano.
Cresci na Suíça, num colégio interno, em Villa Rosey.
Há um colégio interno na Suíça que aceita crianças a partir dos 18 meses.
Não. Eu não. Nunca senti que as pessoas gostassem de mim pelos meus contactos.
Problemas de filho de estrela de cinema? Nenhuns.
Nunca soube que era negro, dessa maneira racista, até vir para cá.
Muito protegido.
Criados brancos.
Após o divórcio, mudámo-nos para a Suíça - a minha mãe, o meu irmão e eu.
Não me sinto americano. Nem sequer me sinto negro. Acho que é uma sorte.
Embora Freud diga que a sorte não existe.
Freud diz isso? Temos sorte de ter este jantar. Podemos comer na sala de jantar?
Sala de jantar.
Não olhes para a máquina de costura.
Está tudo bem?
- Esta é a melhor massa que já comi. - Tivemos de aprender a cozinhar.
O seu pai é da Jamaica, não é? Há um sabor de...
Das ilhas.
Antes de triunfar, geriu restaurantes no Harlem. Boas papilas gustativas.
Vês? Boas papilas gustativas. Nunca mas elogiaram antes.
- E tu? - Não. O cozinheiro nunca come.
Que boa ideia. Quer dizer que há mais para nós.
- É um prazer comer em casa. - Comemos sempre fora.
Tem de ser. Negócios.
Já escolheste a especialização?
Como todos os pais - "Qual é a tua especialização?"
Em Harvard há aqueles grandes títulos que os estudantes dão aos cursos.
- "O holocausto e a ética"? - "Danos e dúvidas."
Um brinde. A ti.
- Ao Cats. - Sim. Ao Cats.
Não é uma noite especial?
Olá?
Alguém quer mais?
Uma pergunta directa. Como é ele?
- Não entremos em fanatismo de estrelas. - Mas eu não sou um fanático.
Conhecem o meu pai. Ele é perfeito.
Tão confiante e controlado.
Costumava interrogar-me como lhe chegaria eu aos calcanhares.
Uma noite, tinha eu 16 anos - estávamos no Festival de Cinema de Cannes -
olhei para cima e disse-lhe "Pai, isto é tudo tão fácil para ti."
Por que é que eu disse aquilo?
Ele sentou-me e esclareceu-me.
Que alívio saber que o meu pai não é um super-homem, que tem problemas.
E há alturas em que tem medo.
E às vezes a vida é madrasta e ele sente que não vai ser capaz.
É bom saber, porque eu próprio tenho alturas dessas.
Eu adorei o miúdo. Queria conhecê-lo melhor.
Depois perguntámos qual era o tema da sua tese.
A que tinha sido roubada.
Um professor de Long Island foi despedido por lutar com um estudante.
Semanas depois voltou à sala de aula, disparou sobre o estudante - falhou,
fez a turma refém, e depois matou-se - com sucesso.
Isto chamou-me a atenção. Última frase, Times -
"Um vizinho disse que ele era bom rapaz, sempre a ler Agulha em Palheiro. "
O imbecil do Chapman, que matou o John Lennon,
disse que o fez para atrair a atenção do mundo para Agulha em Palheiro,
e ler este livro seria a defesa dele.
O jovem Hinckley, o rapaz prodígio que matou o Reagan, disse:
"Se querem a minha defesa, só têm de ler Agulha em Palheiro. "
Já o li há muitos anos.
Pedi um exemplar a uma amiga, para ver o que ela tinha sublinhado.
Li o livro para descobrir por que é que esta história tocante, linda e sensível,
publicada em Julho de 1951, se tornou neste manifesto de ódio.
Comecei a ler. Era como eu o recordava. Todos são impostores.
Página dois - "O meu irmão é prostituto em Hollywood."
Página três - "Que pateta impostor era o pai dele."
Página nove - "As pessoas nunca reparam em nada."
Depois, na página 22, fiquei com o cabelo em pé.
Lembram-se de Holden Caulfield, o jovem sensível com o seu chapéu de caçador?
Um boné de caçador de veados?
"O caraças. Eu fechei um olho como se o tivesse na mira."
"Este é um chapéu de matar gente. Eu mato gente com este chapéu."
Este livro prepara as pessoas para momentos maiores do que eu sonhara.
"Preferia empurrar um tipo pela janela ou cortar-lhe a cabeça com um machado
do que dar-lhe um murro no maxilar. Detesto socos.
"O que mais me assusta é a cara do outro tipo."
O livro é tocante, cómico. O rapaz quer fazer tanto e não consegue fazer nada,
detesta falsidade e só mente aos outros,
quer que todos gostem dele, mas é detestável e egocentrista.
Por outras palavras, uma descrição exacta de um rapaz adolescente.
O que me alarma no livro - ou melhor, na aura à roda dele - é isto.
O livro é sobre paralisia. O rapaz não consegue funcionar.
No fim, antes de ele poder fugir e iniciar uma vida nova, começa a chover.
Não há nada de mal em escrever sobre a paralisia.
Este até poderá ser, graças a Chekhov e S. Beckett, o grande tema moderno.
As últimas linhas extraordinárias de À Espera de Godot...
"Vamos."
"Sim."
"Vamos."
Direcções de cena: "Eles não se mexem."
Mas a aura deste livro - que talvez não deva ser lido por homens jovens - é esta.
Actua como uma casa de espelhos e amplifica como um altifalante distorcido
uma das grandes tragédias dos nossos tempos - a morte da imaginação.
Porque... não é isso a paralisia?
A imaginação tem sido tão depreciada que a imaginação,
sendo imaginativa, em vez de ser o eixo da nossa existência,
agora representa algo exterior a nós.
Como a ficção científica.
Ou um uso novo para fatias de tangerina ou pedaços de porco cru -
"Que receita de verão tão imaginativa." A Guerra das Estrelas - "tão imaginativo".
E O Caminho das Estrelas - "tão imaginativo".
E o Senhor dos Anéis, aqueles anões todos - "tão imaginativo".
A imaginação deixou de ser a nossa ligação mais pessoal com as nossas
vidas interiores e o mundo fora desse mundo, o mundo que partilhamos.
A esquizofrenia é o que está aqui dentro não corresponder ao que está cá fora.
Por que é que a imaginação se tornou um sinónimo de estilo?
Eu acredito que ela é o passaporte que criamos para nos levar o mundo real.
A imaginação é uma expressão que designa o que mais genuinamente somos.
Jung diz "O maior pecado é ser inconsciente."
O nosso Holden diz "O que mais me assusta é o rosto do outro."
"Não seria tão mau se ambos pudéssemos estar vendados."
Na maior parte dos casos, os rostos que encaramos não são do outro, mas nossos.
E a pior forma de covardia é termos tanto medo de nós próprios
que pomos vendas em vez de lidarmos com o que somos.
Encararmos quem somos - isso é o difícil.
A imaginação... é a bênção de Deus para tornar suportável a auto-análise.
É verdade.
Espero que os teus assaltantes leiam cada palavra.
Vou comprar Agulha em Palheiro no aeroporto e lê-lo.
- De ponta a ponta. - Eu vou testar-te.
- Tenho de me ir embora. - Onde vais ficar?
Não ficas num pardieiro qualquer.
Vou para o Sherry amanhã de manhã. Não fica longe. Posso caminhar até lá.
- Não me vão assaltar duas vezes. - Vais ficar aqui.
- Tenho de estar no hotel às 7 em ponto. - Nós acordamos-te.
Ou o pai passa-se.
- Levanto-me às 6:15, daqui a pouco. - Há um despertador ao pé da cama.
- Os teus pés talvez fiquem de fora. - Se é um problema...
O único problema é se te fores embora.
6:15? Saio em bicos dos pés.
E nós queremos entrar no Cats.
- Conta com isso. - Venho de avião, com a minha mulher.
Insistentes, vocês os dois.
Qual quê. O pai disse que eu tratava dos figurantes. Poderiam ser figurantes.
- Vestidos de gato? - Não, podem ser humanos.
Isso é muito importante. Tem de constar nos contratos. Somos humanos.
Não temos nenhum negócio fechado.
Esquece. Foi só um serão em casa.
Façam o que fizerem, não pensem em elefantes.
Fui inconveniente?
Há mil maneiras de fazer negócio. Flan, acompanha-me ao elevador.
Abraçámo-nos. O Flan e o Geoffrey saíram.
- Deixa-me limpar isto. - Não, deixa estar.
- Ninguém vem cá ao domingo. - A Yvonne vem na terça-feira.
- Vão ter bichos. - Permite-me.
Não. Tu ficas a olhar.
Gosto que olhem para mim.
Ele está disposto a dar 2 milhões. Diz que é um grande investimento.
Devíamos arranjar 6 milhões e vendê-lo por dez.
Dias felizes!
- Parte esses pratos todos. - $2.000.000?
Lmagina. Ele não pode pagar o jantar, mas pode desembolsar $2.000.000.
- E os japoneses vão aos dez. - Dez milhões?
Dois milhões, vai aos dez, e arriscamos... nada.
Nada?
Os sonhos mais arrojados. Meu Deus, Paul. Dinheiro.
- Toma $50. Para pequenas despesas. - Não preciso.
- E se o teu pai chegar tarde? - Um bilionésimo por cento de comissão.
Não gostaria de ver os meus filhos na rua sem um chavo.
Os teus filhos disseram que és negociante de arte, mas não tens galeria.
Vem cá.
Há quem queira vender ao nível privado, sem ser através de uma galeria.
Pedem-me algumas escolas, mas não querem que os museus os localizem.
Os japoneses.
Uns japoneses procuram um Cézanne. Há um sindicato que vai comprar um.
Um Cézanne espectacular vai ser vendido na sequência de um divórcio complicado.
A mulher não quer que o marido saiba...
Precisava de mais $2.000.000. O Geoffrey telefonou. Convidei-o para jantar.
Hoje foi uma coisa muito nervosa, casual, em grande.
- Não me apercebi disso. - Ainda melhor.
- Ainda bem que ajudei. - Foste maravilhoso.
Que bom ter sido maravilhoso. Tudo isto e ainda uma camisa cor-de-rosa.
Fica com ela. Vê lá as horas.
Devíamos dizer boa noite.
Infelizmente. Quero que o meu pai vos conheça.
- Adoraríamos. Trá-lo para jantar. - Posso?
- Vês como é fácil? - Claro. Se o Paul cozinhar.
É aqui.
Boa noite.
Quero ajoelhar-me e agradecer a Deus.
Dinheiro.
Quem disse "Quando os artistas sonham, é com dinheiro?"
Eu devo ser um desses artistas.
Meu Deus.
Não quero perder aqui a nossa vida. Não quero que a dívida nos esmague.
Isso não acontecerá. Estamos seguros.
Por algum tempo.
Quase o perdemos.
Se eu não conseguisse este dinheiro, perdia o Cézanne.
Por que não dizes o que está em jogo? Esperas até ao último minuto.
- Para não te preocupar. - O quê? Sou tua companheira.
- Deus existe. - E o seu nome é?
Tive um sonho tão estranho. Sonhei com o Cats.
O filme.
Estou preocupada. Estará certo fazer um filme do Cats?
Tem de haver um filme do Cats, Ouisa. Posso chamar-te Ouisa?
Sim.
Não tenho ilusões acerca do Cats, mas o mundo está pesado demais com lutas -
proteger os que estão por nascer, emendas constitucionais, o início da vida.
Ou o fim da vida, o direito de morrer.
Por que é que a vida está tão centrada no princípio e no fim?
Então e os 80 anos de vida entre as duas capas do livro?
Podes pôr isso tudo em Cats?
Vamos tentar.
Obrigada.
Fá-lo-ás.
Foi isto que eu sonhei. Que me apercebi, mais do que sonhei.
Sinto-me tão próximo dos quadros. Não estou só a vendê-los como bifes.
Lembro-me por que é que sempre adorei quadros.
Pensei... sonhei...
lembrei-me como era fácil um pintor perder um quadro.
Ele pinta e pinta, trabalha numa tela durante meses, e, um dia, perde-o.
Perde a estrutura, perde-se o sentido. Perde-se o quadro.
Lembro-me de perguntar à professora da 2ª classe do meu filho:
"Por que é que todos os seus alunos são génios?"
Veja a primeira classe - manchas de cor. A terceira classe - camuflagem.
Mas, na sua classe, todos são Matisses.
Você fez do meu filho um Matisse.
Deixe-me estudar consigo. Admita-me na segunda classe.
Qual é o seu segredo?
Não tenho segredos. Só sei quando devo tirar-lhes os desenhos.
Sonhei com cores.
Sonhei com a camisa cor-de-rosa do nosso filho.
Sonhei com cores-de-rosa e amarelos.
E com o novo Van Gogh que o Museu de Arte Moderna comprou.
E as irises que se venderam por $53.9 milhões.
E, desejando ter um Van Gogh, olhei para os meus sapatos ingleses
e pensei nos sapatos trágicos de Van Gogh, e lembrei-me como eu era -
um pintor a perder um quadro.
Hoje de manhã. Sentei-me na cozinha, a fazer as palavras cruzadas a caneta.
Toda a gente as faz a caneta. Não conheço ninguém que não o faça.
Sentei-me ali a fazer as palavras cruzadas. Eram quase sete horas.
O Paul tinha de se encontrar com o pai, e eu não queria que ele se atrasasse.
Estás bem?
Mas que merda é esta? Quem és tu, foda-se?
O que foi?
Meu Deus! Há alguém cá em casa.
Frank? Preciso de ajuda aqui em cima.
- Como vai isso? - Meu Deus.
Bela casa.
Cadeiras finas.
- Eu explico. - Onde é que desencantaste esta coisa?
Trouxeste esta coisa para dentro da nossa casa?
Cala-te. Ele pode ter uma arma.
Talvez tenha uma arma. Ou uma faca.
Saia daqui.
Volte para a sarjeta!
Cuidado com as minhas calças.
Vá-se foder!
Não diga ao meu pai. Senti-me tão sozinho e assustado...
- Devolve-me os meus $50. - Gastei-os. Não podia ficar sozinho.
Fora daqui.
- Fora daqui. - Está tudo bem?
Claro. Certifique-se de que eles saem - pelas traseiras.
Lamento muito.
- Meu Deus. - Desapareceu alguma coisa?
- Como é que posso ver? - Eu quero saber.
- Acalma-te. - Podíamos ter sido mortos. O Kandinsky!
Está aqui. O tinteiro de prata vitoriano.
- Como podes pensar em coisas? - Aqui está o tinteiro.
Jaguar de prata.
- Porquê? - Cortadas. Gargantas cortadas.
Aqui está o Degas.
Ir para a cama feliz e depois ser assassinado. Teríamos acordado?
Estamos vivos.
E é tudo.
Bem, não é.
- Saberíamos se alguém aqui entrasse. - Não demos por ela toda a noite.
Não atendas o telefone. É ele.
Aqueles japoneses querem mesmo o Cézanne. Pagarão por ele.
Podem contar comigo para uma licitação de 250.
250.000?
Lembrei-me, para a Àfrica do Sul, que tal um festival de cinema americano negro?
Com esse vosso Spike Lee. O Poitier podia ser o presidente do júri.
E eu conheço o Cosby. E adoro o Eddie Murphy.
E a minha mulher foi à pesca com a Diana Ross e o seu novo marido norueguês.
- Devem ter novos negros. - Óptima ideia.
Vou telefonar ao Poitier.
Nós telefonamos-lhe.
Estão a chamar o meu avião. Mais uma vez, a noite passada...
Não é preciso agradecer. Até breve.
- Os bancos? - Os meus advogados.
- Exacto. - Faz boa viagem.
Obrigado.
E aqui estamos nós.
A salvo.
Temos cá uma história para vos contar!
- Temos uma história para vos contar! - Nós contamos primeiro.
- Quando foi a vossa? - Sábado à noite.
A nossa foi na sexta-feira à noite, por isso contamos primeiro.
Os nossos filhos e o deles estudam juntos em Harvard.
- Vamos entrar num filme. - No filme do Cats.
Contem a vossa história primeiro.
Na sexta à noite estávamos em casa. Tocou a campainha.
Não estou impressionada, mas é o filho do...
Acertaram.
Ele tinha sido assaltado. Nós tínhamos de sair. Ele ficou lá em casa.
Ele era tão encantador. O pai dele ia apanhar o avião da madrugada.
Ele só podia entrar no hotel às 7 da manhã. Ficou connosco.
De noite, alguém gritou "Ladrão."
Saímos para o hall. O Paul estava a perseguir um ladrão loiro todo nu.
O ladrão loiro foge, o alarme cala-se. O miúdo salvou-nos a vida.
- Não era ladrão nenhum. - Tinham outro hóspede.
Sentimo-nos tão culpados. O Paul podia ter sido morto. Foi muito compreensivo.
Faltava alguma coisa na vossa casa?
- Deram algum dinheiro ao Paul? - $25 até o pai dele chegar.
Contámos-lhes a nossa história.
- Falaram com os vossos filhos? - Não.
Podíamos ir a casa telefonar-lhes.
Sherry-Netherland? Eu gostaria de falar com...
- Ela disse o nome. - Isto não é um telefonema de uma fã.
O Sidney Poitier deve estar registado. O filho dele é amigo dos...
Aposto que está sob outro nome.
Tenta o Serviço de Celebridades.
Serviço de Celebridades? Não sei como é que vocês funcionam.
A Greta Garbo usava "Harriet Brown".
Vocês localizam celebridades? Gostaria de saber como entrar em contacto com...
Não sou da imprensa. Nenhuma. O meu marido, Flanders Kittredge...
- Eles não divulgam informação. - Tenta a biblioteca.
Tenta Quem é Quem.
"Para agradecer uma noite maravilhosa."
- Um frasco de compota. - Jesus!
Acho que devíamos ir à polícia.
- Quanto são os honorários? - Ele entrou em nossa casa.
- Falou-nos de Agulha em Palheiro. - Disse que era filho do Sidney Poitier.
- Isso mesmo. - E era?
- Não sei. - Demos-lhe $50.
- Nós, $25. - Ele trouxe um prostituto.
- Ele foi-se embora. - Expulsou o ladrão.
- Não roubou nada. - Nós verificámos.
- De uma ponta à outra. - Não parece ser...
- Olhem. Estamos muito ocupados. - Não pode mandar-nos embora.
Se apresentarem queixa, posso fazer algo.
- Há outro capítulo. - Os nossos filhos vieram de Harvard.
Os detalhes que ele sabia - como podia ele saber do quadro?
Embora eu ache que é um excelente Kandinsky.
Nenhum de vocês conhece este sujeito?
Ele é selvagem, elegante. Tem um genuíno cuidado e consideração.
Mãe, devias tê-lo deixado ficar.
Devias ter-te divorciado dos teus filhos e deixar ficar esse barco de sonho.
- Ainda por cima, enviou-vos flores. - E compota.
Se pudéssemos entrar em contacto com o pai dele, descobrir a verdade.
Quem conhece o Sidney Poitier? Podíamos telefonar-lhe.
- Um amigo meu pratica direito teatral. - Que amigo?
- Não é ninguém. - Quero saber.
Ninguém.
- Eu não quero saber. - Larkin. Não é altura de fazer isto.
Mãe, pai, por favor. Ao menos uma vez. Por favor.
Não tem nada a ver contigo, Ben.
Não digas à tua irmã, não lhe digas que o Paul e o prostituto usaram a cama dela.
Tu puseste-o naquela cama. Não me vou envolver em conspirações.
Não é nenhuma conspiração! Olá, Alf. É uma família.
A imaginação.
Existe para resolver os nossos pesadelos.
Para mostrar a saída do labirinto dos nossos pesadelos.
Para transformar o pesadelo em sonhos que se tornam o nosso leito de rocha.
Se não escutamos essa voz, ela morre.
Atrofia.
Desaparece.
A imaginação não é a nossa fuga.
Pelo contrário. A imaginação é o sítio onde todos queremos chegar.
Recebi um telefonema que talvez lhe interesse.
E uma nova personagem entrou na nossa história.
Foi extraordinário, muito pouco usual. Eu estava com uma paciente...
Dr. Fine, está aqui um amigo do seu filho. Ele está ferido.
Fui assaltado.
Ele estava mais assustado que magoado. Uma facada. Algumas nódoas negras.
Não sei como lhe agradecer. O meu pai chega amanhã.
Ele está a fazer um filme do Cats.
E este homem tinha sido um ídolo da minha juventude.
Ele abriu novos caminhos aos negros com a força do seu próprio talento.
Eu identificava-me com ele antes de entrar em medicina.
Eu sou judeu. Os meus avós foram mortos na guerra.
E eu tinha um ódio a mim próprio, um medo.
E o pai deste miúdo,
a coragem dos seus filmes, deu-me confiança, uma direcção.
Tão simples quanto isso. Estamos sempre a pagar dívidas.
Depois o meu beep tocou - uma paciente no 10º mês. As águas tinham rebentado.
Dei as minhas chaves ao miúdo.
Número 121.
O Doug contou-me tudo acerca do seu condomínio.
Como foi barato por causa do assassínio, e dizia-se que estava amaldiçoado.
Mas o senhor é um homem de ciência, e foi corajoso.
Muito corajoso.
Fui a correr para a sala de partos. Gémeos. Dois rapazes.
Pensei no meu filho. Telefonei ao meu filho em Darmouth.
Surpreendentemente, ele estava no quarto, sei lá porquê.
Acusaste-me de não me interessar,
de não fazer nada pelos teus amigos, de ser um pai miserável.
Isto devia fazer-te feliz.
O filho de quem? Pai, nunca ouvi falar dele.
Como de costume, és um verdadeiro cretino. Deste-lhe as chaves?
Deste as chaves da nossa casa a um desconhecido que disse o meu nome?
Às vezes é tão óbvio por que é que a mamã se foi embora.
Tenho vergonha de te conhecer.
Deste as chaves a um estranho que apareceu no teu consultório?
A mamã diz que lhe batias, e bebias tanto que o teu corpo cheirava a vinho barato.
A mamã diz que dormir contigo era como dormir com vinaigrette de má qualidade.
- Por que é que me trouxeste ao mundo? - Todas as histórias têm dois lados.
És um idiota!
Fui para casa, corajosamente.
Com um polícia.
Prendam-no.
- Como? - Invasão de propriedade privada.
- Invasão? - Você é um impostor.
Senhor polícia, Vossa Eminência, o Dr. Fine deu-me as chaves de casa.
- O meu filho não o conhece. - Este homem deu-me as suas chaves.
- Deu-lhe as suas chaves? - Sim, mas fui vítima de fraude.
Este puto negro de merda, viciado em crack, vem ao meu consultório...
Bebi um bocadinho de brandy, mas posso devolver o resto.
Usei alguma electricidade a ouvir música, mas não roubei nada. Com licença.
Quero que prenda este fraudulento.
- Desculpe. - Agarre-o.
Um cretino. Um nojento. Não admira que a mamã te tenha deixado.
Dois lados, em todas as histórias.
Decidimos comprar a autobiografia do Sidney Poitier.
Por isso fomos à Livraria Strand - que tem quilómetros de livros.
Cinco Sherlock Holmes.
Encontrei. Esta Vida pelo Sidney Poitier.
"De regresso a Nova lorque, com a Juanita e os miúdos,
vi que o nosso casamento funcionava nalguns aspectos,
mas estava a desmoronar-se noutras áreas fundamentais."
Há uma fotografia dele com quatro... filhas.
- Não tem filhos? - Não.
Imaginem a nossa surpresa.
Podemos?
Este miúdo, a forçar entrada nas nossas vidas.
Nós deixámo-lo. Eu dirijo uma fundação, você é negociante de arte, você é médico.
Devíamos dar-nos por satisfeitos.
A Agatha Christie perguntaria "O que é que nós temos em comum?"
Parece que o elo de ligação é uma vontade enorme de entrar no filme Cats.
Os nossos filhos, lutando pelas suas vidas.
Não quero saber do descalabro das suas vidas.
O único ponto comum é que os nossos filhos andaram juntos no internato.
- Por que é que nunca nos conhecemos? - A mãe tinha a custódia. Eu vivia longe.
Depois de o Doug acabar o liceu ela mudou-se para oeste, eu para leste.
- Acho que devíamos esquecer isto tudo. - Tem medo que o Ben esteja envolvido?
- Não quero saber demasiado acerca dele. - Acha que o Ben esconde coisas?
Vou descobrir a verdade. O meu filho não está envolvido com negros fraudulentos.
- Falou em crack. - Saíu-me. Não tenho provas.
Santo Deus, não há provas.
Votemos. Continuamos, a despeito do que possamos descobrir dos nossos filhos?
- Eu voto sim. - Eu também.
Eu confio no Dough.
Ouçam a última página. "Escondemos demasiado dos nossos filhos modernos."
"Quando temos medo, ocultamo-lo."
"Eles vêem um rosto corajoso, duro e impenetrável,
precisamente nas alturas em que mais medo temos."
"Dizemos que é o melhor para eles, que é para os proteger. De quê?"
"A verdade é o que ocultámos a esses jovens."
O que fizeram a seguir?
- Fomos para a Harvard. - Tivémos de falar com os nossos filhos.
Não é ninguém do nosso liceu.
Como vocês andam em universidades diferentes, tem de ser alguém do liceu.
- Doug, obrigado por teres cá vindo. - Poupa-me.
Ele sabe os detalhes das nossas vidas.
Quem, na vossa escola, se tornou homossexual ou toma drogas?
Cerca de 15 pessoas.
Acho insultuoso que partas do princípio que foi um homem.
Ele podia ter andado com uma rapariga no liceu.
És tão limitado.
É por isso que eu vou escalar montanhas.
Não investimos dinheiro em ti para subires o K2.
É só isso que eu sou? Um investimento?
Verifica junto de todos os teus colegas - rapazes, raparigas, todos.
Não só homossexuais e drogados.
Por que estás a olhar para mim? Estou zangado com as acusações.
- Ninguém te está a acusar de nada. - Não quero saber.
Ninguém está a acusar ninguém de nada. Estou a pedir-te um trabalho de detective.
Vê se alguém conheceu um miúdo negro que finge ser filho do Sidney Poitier.
Ele prometeu-vos papéis no Cats?
Não foi só isso, foi divertido.
Tu foste ver o Cats. Disseste que foi a maior banhada da tua vida.
O cinema é um meio diferente.
Cito: "Ésquilo não inventou o teatro para uns meninos irem para o céu dos gatos."
- Não me lembro. - Isso foi no Starlight Express.
Talvez ele faça um filme desse e podes entrar a andar de patins.
- É tão humilhante! - Tão patético.
- Tão racista. - Não é racista.
- Se bem me lembro, tu adoravas o Cats. - Detestei-o.
Está aqui uma cópia do vosso anuário. Arranjem os telefones de todos.
Como posso contactá-los? Já não os vejo há muito tempo.
Como? Acabaste o liceu no ano passado.
Usa o meu telefone.
- Nunca. - Isto é a KGB.
Adoras telefonar. Agora peço-te para fazer umas chamadas, e não queres?
Este é o período McCarthy.
- Quero esclarecer uma coisa. - Já cá faltava o galinheiro.
Deste-lhe a minha camisa rosa? Deste a minha camisa rosa a um estranho?
Essa camisa foi um presente de Natal.
Eu adorava essa camisa. O meu pescoço tinha alargado por causa da musculação.
Tu reparaste nisso. Compraste-me essa camisa para o meu corpo novo.
Eu adorava essa camisa. Foi a minha primeira camisa para o meu novo corpo!
Não acredito. Detesto esta vida, e detesto-te a ti!
- Nunca fazes nada por mim. - Tu só me bloqueias.
Eu sou uma extensão patética da tua personalidade.
- O Darwinismo social foi longe demais. - A minha camisa rosa.
- Queres que eu seja o que tu não foste. - Disseste "drogas" e olhaste para mim?
Meu Deus. Eu sei o que isso é.
Quando os filhos se viram contra nós.
- Ao menos inspirámo-los a agirem. - Eles passaram o anuário a pente fino.
- Meu Deus. - Beijaste-o?
Bom, sim.
E aquele tipo?
Espera. O Trent Conway.
- Olha-me para aqueles olhos brilhantes. - Está no MIT.
Por isso fui ao MIT.
Ele estava lá na sala de computadores.
E eu apertei com ele.
Eu conheci o Paul.
Eu levava isto comigo.
O que aconteceu entre vocês?
Foi...
Foi numa noite de chuva em Boston.
Ele estava num umbral.
Eu conheci-o.
Levei-o para minha casa.
O que é isto?
- A minha agenda. - Caramba.
Estas moradas e pessoas. Diz-me quem são.
Era aqui que eu queria que estivesses. Aqui mesmo.
- Conta-me acerca desta gente. - Eu só quero olhar para ti. Desculpa.
- São todos ricos? - Pelintras. De nível superior.
Tem de se ser duro para se lidar com gente rica.
Tem de se ter dinheiro. Passar a vida a comprar-lhes presentes, e assim.
Nada disso. Quando fazem alguma coisa por ti, ofereces um frasco de compota.
- É para isso que eles servem? - Laranja. Toranja. Morango.
Mas fino. Há lojas inteiras de frascos finos de compota embrulhados em tecido.
Ingleses ou franceses.
Já sei. Eu escolho um nome, e tu contas-me tudo acerca deles.
Onde eles moram, segredos, tudo.
E por cada nome dou-te uma das minhas peças de roupa.
A Talbot, a quem chamávamos "Tess", era anoréxica, e estava num hospital.
A sério?
O Woodrow, conhecido or "Woody", tem serradura no lugar dos miolos.
Os pais deles.
Ouisa e Flan, de "Flanders", Kittredge.
Rhode Island, acho eu. Newport.
Mas não em frente ao mar. Na rua de trás.
Ele é negociante de arte. Eles têm um Kandinsky.
Kan-quê-sky?
Um Kandinsky pintado dos dois lados. Sinto-me como a Scheherazade.
Não quero que me deixes.
Vou correr a agenda toda e contar-te tudo acerca das famílias.
Nunca mais te vais sentir desintegrado.
Até te arranjamos uma nova identidade.
Vou fazer de ti o jovem mais requisitado da zona Leste.
E depois, um dia, irei a uma destas casas.
E tu estarás lá. E eu ser-te-ei apresentado.
E vou fingir que te estou a ver pela primeira vez.
E a nossa amizade será testemunhada pelos meus amigos.
E pelos amigos dos nossos pais.
E se tudo isto acontecer debaixo dos narizes deles, não me podem julgar.
E não te poderão rebaixar. Vou fazer de ti um convidado em casa deles.
Pergunta-me acerca de outra pessoa. Gostava de te tirar a camisa.
Já chega por hoje.
O Paul ficou comigo durante três meses.
Lembras-te do pequeno Trent Conway?
O miúdo tem a agenda dele, com os nossos nomes.
Tu podes ser o próximo.
É assim que tens de falar.
Ouve o meu sotaque. Ouve a minha voz.
Nunca se diz ir montar num cavalo.
Diz-se fazer equitação.
E não se diz "o comer".
Diz-se "a refeição".
Tu dizes uma bijeca. "Beber uma bijeca."
Diz-se "cerveja". Diz "uma cerveja".
Corremos a agenda letra a letra. O Paul desapareceu quando chegámos aos Ls.
Levou a agenda com ele.
Ele já esteve em todas as vossas casas.
Talvez o volte a ver, um dia. Gostaria muito.
- O passado dele? O nome verdadeiro? - Não sei nada dele.
Foi numa noite de chuva em Boston. Ele estava num umbral. É tudo.
- Ele levou alguma coisa tua? - Além da agenda?
A minha aparelhagem, o meu casaco desportivo, o meu processador de texto.
E a minha impressora laser.
E os meus skis.
E a minha TV.
Vais apresentar queixa?
É um delito.
- Por que é que eles querem encontrá-lo? - Dizem que é para o ajudar.
Se houve um crime, vai haver polícia envolvida.
Temos de ficar em contacto. Fomos bons amigos por algum tempo, na escola.
- Não vais apresentar queixa? - Por favor.
Acreditas? O Paul aprendeu aquilo tudo em três meses.
Quem haveria de pensar? Trent Conway, o Henry Higgins dos nossos tempos.
O Paul deve ter olhado para aqueles nomes todos e dito "Eu sou o Colombo."
"Sou o Fernão de Magalhães. Vou navegar neste novo mundo."
Li que, no planeta, todos estamos separados por apenas seis pessoas.
Seis graus de separação entre nós e todos os outros habitantes do planeta.
O presidente dos EUA, um gondoleiro em Veneza, é só preencher os nomes.
É reconfortante saber que estamos tão próximos,
mas também acho uma espécie de tortura chinesa estarmos tão próximos,
porque tem de se encontrar as seis pessoas certas para fazer a conexão.
Não são apenas nomes sonantes, é qualquer um.
Uma indígena numa floresta virgem, a Tierra del Fuego, um esquimó.
Eu, tu, estamos ligadas a toda a gente neste planeta por um rasto de 6 pessoas.
É um pensamento profundo.
Como o Paul nos encontrou.
Como encontrar o homem que ele diz ser o pai dele, embora eu duvide.
Como todos são uma nova porta a abrir para outros mundos.
Seis graus de separação entre nós e todos os outros neste planeta.
Mas encontrar as seis pessoas certas.
- Ainda vais para Roma? - Amanhã.
- Vais à Capela Sistina? - Está fechada.
- Estão a limpá-la. - Quando em Roma...
Tens de conhecer estas pessoas.
Maravilhoso.
Sempre quis conhecê-lo. Vamos telefonar-lhe assim que chegarmos.
Roma é sempre admirável, mas ver a Capela Sistina assim.
No topo do andaime.
As cores são vibrantes.
Fomos em negócios, mas, graças a Michelangelo...
- Acho que tenho um comprador. - Não quero vender.
Eles restauraram a Capela.
Tiraram anos de fumo e turistas. Agora está novinha em folha.
Espantoso.
Mas e o filho do Sidney Poitier?
Tirámos essa história da cabeça.
O conjunto seria mais lucrativo com essa peça.
- Ouvi tantas histórias. - Por exemplo?
- Que ele roubou dinheiro e jóias. - Nunca.
Podemos passar ao que interessa?
Bom dia.
Está bem. Sinto-me humilhado, mas que se lixe.
No dia a seguir ao nosso regresso, estávamos a sair de um táxi.
O nosso porteiro, a quem damos gorjeta no Natal e de vez em quando,
o nosso porteiro cuspiu ao meu marido, J. Flanders Kittredge.
Obrigado, Maurice.
Eles não precisam de saber todos os detalhes.
- Sei tudo acerca do seu filho. - Do meu filho?
Não o merdas que vive aqui. O filho secreto. O filho negro que renega.
O filho negro que você faz viver em Central Park.
Tem um filho negro?
Foi assim que os boatos começaram e se instalaram.
- A rapariga contou-me. - Quem?
- Quer o dinheiro dela. - Quem?
Pu-la num lugar seguro. Venham.
O próximo capítulo.
O meu namorado e eu fizemos um piquenique no parque.
Há negros no Utah?
- Talvez dois. - Vi-os uma vez.
Os Mórmons trouxeram dois.
- Achas que é uma desvantagem? - O quê?
A minha parecença com a Liv Ullmann.
Ela ganhou a competição inter-estatal de comédia e drama.
A sério? Meu Deus.
A qualidade da misericórdia não é restringida.
Cai como a chuva suave do céu.
Nós estudamos. Servimos à mesa.
Porque é preciso ter técnica.
Como os pintores.
Cézanne procurou as regras por detrás da espontaneidade do impressionismo.
- É um pintor? - Não sabemos nada de pintura.
O meu pai adora pintar.
Ele tem um Kandinsky, mas gosta mais de Cézanne. Ele vive ali.
- O quê? - Conta. Seis janelas a contar de cima.
Na esquina.
Os amigos chamam-lhe "Flan".
Eu fui o filho da fase hippy do Flan. A sua época radical.
Ele desceu ao Sul para registar os eleitores negros.
É verdade?
Não me vê agora mesmo a marchar para o Sul pela liberdade?
Sim, vejo-te a fazer isso.
Os amigos dele foram mortos. Ele conheceu a minha mãe e registou-a.
Casou com ela, fez-lhe um filho - eu - voltou para aqui e abandonou-a.
Não. Flan, que vergonha.
Ele agora é um negociante de arte fino.
Não quer saber de mim.
A nova mulher, a mulher branca,
a Louisa-chama-me-Ouisa, a mãe-dos-novos-filhos...
Os teus irmãos e irmãs.
Andam em Andover e Exeter e Harvard e Yale.
O pior é que o meu pai começou bem.
A minha mãe diz "Há um homem bom dentro do J. Flanders Kittredge."
Há, querido. O Flan acha que ele faz parte de uma conspiração sinistra.
- Dá arrepios. Não quero falar disso. - Quer, pois.
Ele ver-te-ia, se fosse bom. Não te pode esquecer completamente.
- Eu telefono-lhe, ele desliga. - Vai ao escritório dele.
Ele trabalha em casa. Eles não me deixam entrar no elevador.
Veste-te de mensageiro.
Diz que tens uma obra de arte para ele. Diz "Tenho a Mona Lisa no camião."
Não quero envergonhá-lo.
Isto é uma nojeira do caraças.
Vocês amam-se?
Muito.
Isso é bom.
- São bons miúdos. - Trabalham.
- Espero que nos encontremos outra vez. - Onde é que vives?
Onde vivo?
Eu estou em casa.
Não vives nas ruas?
Vocês são uns imbecis. Onde é que havia de viver?
- Podes ficar connosco. - Só temos um apartamento alugado.
É a seguir à última roller disco. Mas é tranquilo às 5:00, um belo espaço.
Ficas no sofá. A banheira está na cozinha, mas há luz de manhã.
Ele abriu-nos um novo mundo.
É o que todos querem, não é? Um novo mundo?
- Dizes que vais fazer equitação. - Equitação.
E nunca digas "o comer". É "a refeição".
E tu dizes "bijeca".
É "cerveja".
Nunca tenhas medo da gente rica. Sabes o que é que eles adoram?
Um pote fino de compota.
A sério. É quanto basta.
Arranja um patrono. Não devias andar a servir à mesa.
Um dia vais acordar, e esse emprego temporário vai ser a tua vida inteira.
- Ele ficou com eles durante... - 3 semanas.
Ele aldrabou-os.
- Vou sair daqui. - Não podes.
O meu pai respondeu à minha carta. Vai-me dar $1.000, só para começar.
Vendeu um Cézanne e ganhou milhões. Pode dar-me dinheiro sem ela saber.
Eu sabia.
Dou-vos dinheiro para produzirem uma peça, e vão ser descobertos.
E depois vocês vão ganhar Óscares, vão olhar para a câmara e agradecer-me.
- Quero agradecer ao Paul Kittredge. - Obrigado, Paul.
Um senão - vou-me encontrar com ele no Maine. Ele vai visitar os pais.
Os meus avós, que eu nunca conheci. Ele vai finalmente contar-lhes acerca de mim.
Imaginas o ar dos meus pais ao verem um miúdo negro? "Olá, avó."
Os teus pais já morreram.
Ele vai-me dar dinheiro. Posso comprar à minha mãe o cabeleireiro que ela quer.
Só há um problema - como é que eu chego ao Maine?
A mulher verifica as contas. Onde é que eu arranjo $250 para chegar ao Maine?
É por quanto tempo?
Vou estar fora uma semana. Mas eu podia mandar-to por transferência.
- Podíamos emprestar-lho. - Se acontece alguma coisa...
És igual à madrasta dele.
Não. Trabalhámos muito para o poupar.
Desculpa, não podemos.
Não faz mal. Eu compreendo.
Vou ter com vocês depois do trabalho. Se o teu pai te ama, compra-te o bilhete.
Ele ama-me. Vai resultar.
Postura. Endireita-te. Não te encolhas. Atitudes derrotistas.
A rapariga trabalhava apenas para viver.
Era uma daquelas jovens que viera para Nova lorque cheia de sonhos,
e acabaram num círculo vicioso, esquecendo-se por que vieram para aqui.
Tem de haver algum erro. É a minha conta conjunta. Vê os números?
Esse é o meu nome e o nome dele, a minha conta conjunta. Quem a fechou?
Nem sabem como fiquei furiosa.
Depois fui para a minha pentouse de luxo. Esperei durante horas.
Onde está o dinheiro?
Deixa-me explicar. O Paul encontrou dinheiro extra dele.
Por isso levou-me à Sala Arco-íris.
Ele ter-te-ia levado, mas tu tinhas de trabalhar.
Alugámos estes smokings. Não são o máximo?
- Como é que conseguimos esta mesa? - Eu conheço os nomes certos.
Ele vai-nos devolver o dinheiro. E depois levo-te à Sala Arco-Íris.
Trouxe-te fósforos.
Não é caro, para o que é. Não é uma pechincha, mas vale a pena.
Que bouquet maravilhoso.
- "Bouquet"? - O sabor do vinho.
O vinho de anos pares é superior ao dos números ímpares.
- Cheers. Skol. Prosit. - Bota abaixo.
Tu és o maior.
- Queres dançar? - A Elizabeth nunca viu nada como isto.
Quem me dera que ela estivesse...
Com quem dançamos?
Somos gajos.
Cada momento de vida é um momento de experiência. Senão é inútil, não é?
Então mostra a estes parvos o que é classe.
Nunca aconteceu nada disto no Utah.
E nunca aconteceu nada assim no Arco-Íris, porque pediram-nos para sair.
Foi tão engraçado.
À volta do parque, senhor.
Não temos dinheiro.
Quando vais aprender? O dinheiro é o único conforto que podes sempre ter.
Terei de explicar à Elizabeth acerca do dinheiro. Ela enerva-se tanto.
Vá lá, pára com isso.
Estava a pensar se poderíamos foder.
Eu não faço dessas coisas.
É isso que torna tudo melhor. Não fazeres.
E ele fez.
E foi fantástico.
Viemos aqui pela experiência, não foi?
Podemos usar isto.
És um estúpido. O teu pai tem razão.
Viemos pela experiência. Ele não tem razão. Não admito que ele tenha razão.
- Isto vai... - Não me toques.
Volta aqui!
Olha para mim.
Não vim cá para fazer isto, perder aquilo, ser assim, ou fazer-te isto.
Não a ti.
Olha para mim.
Não conseguia olhar para ele. Passara a noite a pensar que não tinha dinheiro.
A pensar no Paul e no pai dele. Por isso, hoje de manhã...
Se faz favor?
- Preciso de ver o Kittredges. - Eles estão à sua espera?
Este Kittredge tem um filho negro que vive no parque.
- O Sr. Kittredge tem o quê? - O filho dele deve-me dinheiro.
Tem de telefonar e escrever-lhes uma carta.
"A qualidade da misericórdia não é restringida." Que se foda a misericórdia!
Há problemas com o filho negro do Sr. Kittredge's. Eu trato disto.
O prédio inteiro pensa que eu abandonei um erro do passado no Central Park.
- É demasiado rebuscado. - É uma vergonha.
Horrível.
Não foi tanta vergonha assim. Aposto que o Flan adora ser ultrajado.
- Não adoro nada. - Adoras, sim.
- O Flan adora ficar ofendido e zangado. - Vê as bochechas dele a ficarem rosadas.
A ofensa toma conta dele.
Ofendido e zangado.
E agora, podemos passar ao que interessa?
Se temos uma história para vocês? Nós estávamos na roller disco.
Há muitos anos que eu não patinava.
Saímos tontos. Nem acreditam no que vimos.
O sangue ainda não tinha chegado à sarjeta.
Gotejava lentamente. O corpo deve ter aterrado numa saliência...
O rapaz tinha sido projectado. Podia ter aterrado em cima de nós.
Acontecera há poucos minutos.
- Ela vai apresentar queixa. - Quero ver o Paul morto.
O Rick está morto. Podem crer que vou apresentar queixa.
Lamentamos muito. Podemos ajudar nalguma coisa?
O Paul é uma ameaça. Podíamos ter sido mortos. Gargantas cortadas.
Ele não ia matar-nos. Não o vimos desde essa altura.
- Encontrem-no. Talvez tenhamos caso. - Encontrá-lo?
- Como? - Contem a história aos jornais.
- Eu tenho amigos no Times. - Não quero saber.
- Eles publicam-na. - Alguém a vai ler.
- Entregá-lo. - Vamos encontrá-lo.
Seis graus.
"Quem diz que os nova iorquinos não têm coração?"
"Nova iorquinos sofisticados
como os Kittredges, que abriram as suas casas a um jovem,
descobriram que tinham sido burlados por um vigarista procurado pela polícia.
- Viste o Times? - Estivémos em Squaw Valley.
Saímo-nos muito bem. Esquecemo-nos de mencionar a sua fundação.
Dava para forrar o Empire State todo com as cópias que o Flan fizera.
- Vem jantar connosco depois. - Não posso.
- Trabalho. - Leilão.
Matisse.
Matisse em dia de folga. Mas a nossa gente está disposta a passar os...
- Não divulgues segredos de família. - Os $12.000.000.
- Quanto fica para vocês? - Hoje em dia, não fica grande coisa.
Saudosos anos 80.
A maior parte não fica para nós. Mas dá-nos credibilidade no novo mercado.
Está tudo desgovernado. Tudo sobe, tudo baixa.
- Ouviram do filho do Sidney Poitier? - Não.
Chegaram a ter notícias do rapaz?
- Queremos honrar a sua convidada. - Mas eu só ouço falar desta história.
Ouvi falar disso a semana passada.
- É incrível. - Chegar à UN para finalmente...
Ela não pode salvar o mundo todos os dias.
Este jantar é meu, e ordeno-vos que contem tudo.
- Isto é um almoço. - O que é que aconteceu?
Há um último capítulo, que aconteceu na outra noite.
Ouisa, posso?
O Matisse vai ser meu durante uma hora, ou coisa assim.
Depois, infelizmente, tem de ir.
- O que é que vais vestir? - Vou produzida. O vestido de cetim azul.
Tenho de te dizer. Um cartaz que vi hoje -
"Cosméticos livres de crueldade." Uma loja estava a vender disto.
Isso é maravilhoso.
Sabes como os coelhos agonizam nos testes de sombra para os olhos?
Eu sei disso.
Referia-me à frase. Devia eliminar todos os traços do tempo, a celulite...
Vou-me casar.
Tu ias para o Afeganistão.
Vou-me casar, e depois vou para o Afeganistão.
Um país de cada vez. Não te vais casar.
Imediatamente negativa.
Conheço toda a gente que conheces, e não te vais casar.
Que arrogância, que presunção. E a maneira como o dizes!
Só se o conheceste nos últimos dois dias. Tu não guardas um segredo. Espera.
Nunca ninguém telefona para esse número. Mãe!
Eu li a história no jornal.
Não sabia que o rapaz se tinha suicidado. Ele deu-me aquele dinheiro.
Vou pôr-te em espera.
Põe-me em espera e nunca mais ouves nada de mim.
Mãe, posso f?
Entrega-te. O rapaz suicidou-se. A rapariga vai apresentar queixa.
Roubaste esse dinheiro. É melhor para ti. Eles vão-te apanhar.
Aprende a saber quando estás apanhado. Tens tanto talento. Precisas de ajuda.
- Podias ajudar-me? - O que queres que faça?
Quero ficar aí.
- É impossível. - Porquê?
- O meu marido sente que o traíste. - E tu?
És um lunático. Trouxeste aquele nojo da rua. És suicida?
Tens SIDA? Estás infectado?
Não. É um milagre, mas não tenho.
Sentes que eu te traí? Se assim é, desligo e nunca mais te aborreço.
- Onde é que estiveste? - A viajar.
Estás em sarilhos? Quer dizer, mais sarilhos.
Eu só te visitei.
Não gostei das primeiras pessoas. Saíram e deixaram-me sozinho.
Não gostei do médico. Estava demasiado desejoso de agradar. Deixou-me sozinho.
Mas tu - tu e o teu marido - nós ficámos juntos.
- O que é que querias de nós? - Amizade eterna.
- Ninguém tem isso. - Tu tens.
Quem pensas que somos?
Vais-me contar segredos? Nao és o que aparentas ser?
Tu não tens segredos. O Trent contou-me tudo o que os teus filhos lhe contaram.
O que é que os nossos filhos disseram de nós?
Não te digo. Deixemos isso para a chantagem.
Talvez seja melhor eu desligar.
Fui a um museu. Gosto do Toulouse-Lautrec.
É natural que gostes.
Li os diários do Andy Warhol.
Vejo que te estás a tornar num esteta.
- Estás a gozar comigo? - Eu também os li.
Eu li The Agony and the Ecstasy, sobre o Michelangelo.
Nisso estás à minha frente.
Viste a Capela Sistina?
Subi ao topo num elevador vacilante e vi os homens a limpá-la.
Estiveste no topo da Capela Sistina?
Estive mesmo por debaixo da mão de Deus a tocar a mão do homem.
Um dos trabalhadores disse "Bate-lhe. Bate-lhe. É só um fresco."
E eu assim fiz. Bati na mão de Deus.
Bateste na mão de Deus?
Sabes como é que a limpam? Tecnologia moderna. Com Q-Tips e água.
Limpam os anos de fuligem, sujidade e restauros.
Q-Tips e água, mudando a história da arte ocidental. Cores vívidas.
- Leva-me a vê-la. - Levar-te a vê-la?
- Eles acham que tu mataste uma pessoa. - Ajuda-me nisto.
Vou telefonar àquele detective.
Quem é?
Pai. A chamada caíu.
- Vou-me casar. - Volta a ligar.
Vou para o Afeganistão.
- Não posso falar disto... - Vou arruinar a minha vida.
Deitar fora tudo o que queres que eu seja. É a única maneira de te magoar.
- Tenho aquele miúdo ao telefone. - Descobre onde ele está.
Descobre onde é que ele está.
Por que é que não vens cá? Onde estás?
Vou encontrar a polícia à minha espera.
- Tens de confiar em nós. - Porquê?
- Porque gostamos de ti. - Onde está ele?
- Quem está aí? - É o Flan.
Estás em casa hoje à noite? Eu podia fazer um banquete para ti.
Hoje à noite vamos sair.
Estás doida? Dizes a um intrujão que vamos sair, que a casa está vazia?
- Onde vão? - Ao Sotheby's.
- E a chave está debaixo do tapete. - Olá. Posso ir com vocês ao Sotheby's?
- Bolas. Perdi a ligação. - O Paul diz olá.
- Óptimo. Eu vou aí aparecer. - Nao podes.
- Porquê? Da última vez fui útil. - Foste útil com o Cézanne.
- A sério? - Impressionaste o Geoffrey. Onde estás?
Estava a pensar que era isso que eu devia fazer, o teu trabalho,
fazendo dinheiro com isso, sem trabalhar num escritório.
Só estás a ver o lado glamoroso. Há um lado negro...
Eu podia aprender o lado negro.
Tens de saber de história de arte, línguas, economia.
Eu podia fazê-lo. Os teus filhos querem fazê-lo?
Não é uma profissão que se passa de ger...
O que estou eu a fazer, a aconselhar-te uma carreira profissional?
Fizeste-me passar uma vergonha no prédio. Há um mandado de prisão para ti.
Não desligues. Paul, está? Fizeste-o desligar.
- Estou aqui. - Estás?
Quem és tu? Qual é o teu nome verdadeiro?
Se me deixares ficar contigo, digo-te.
Aquela noite foi a mais feliz da minha vida.
Foi a noite mais feliz da vida dele.
Pelo amor de Deus. Não sou tanguista, mas nunca contes tangas a um tanguista.
Livra-te dele.
Estás linda. Hoje é uma grande noite de negócios, não te esqueças.
Porquê?
Deixaste-me usar todas as partes de mim naquela noite.
Aquela coisa do Salinger foi mágica.
O discurso de graduação em Groton há dois anos atrás.
A tua cozinha?
Receitas de outras pessoas.
Viste o obituário do Donald Barthelme?
Ele disse que a colagem é a forma de arte do séc. 20.
Tudo pertence a outras pessoas.
Os teus filhos, não. A tua vida, não.
Isso é verdade. Isso é meu. Isso a mais ninguém pertence.
Não pareces estar feliz.
Há tanta coisa que não sabes.
És tão esperto.
- E tão estúpido. - Nunca digas que sou estúpido.
És estúpido porque não percebes o que poderias ser.
- O quê? - Tanta coisa.
- Com o teu apoio. - Gostaste daquela noite?
Desde essa altura pensei que estavas a gozar connosco.
Trouxeste aquele bandeco para nos mostrares desprezo.
Estava tão feliz que quis juntar-lhe sexo. Não fazes o mesmo?
- Eu digo-te o meu nome. - Por favor.
É Paul Poitier-Kittredge. É um nome com hífen.
Ouve-me.
Precisas de ajuda. Vai à polícia. Acabas com isto mais depressa. Podes começar...
- Começar o quê? - A tua vida.
Ajudas-me?
Ajudo. Mas primeiro, tens de ir à polícia e ir para a cadeia.
Envias-me livros e polaroids de ti, cassetes e cartas?
- Vais visitar-me? - Sim.
Vens vestida para matar?
Vou. Tens de ter cuidado na prisão. Usa preservativos.
Não vou ter sexo na prisão. Só tenho sexo quando estou feliz.
- Vai à polícia. - Levas-me lá?
Vou-te dar o nome do detective.
Eu serei tratado com cuidado se me levares à polícia. Senão, matam-me.
Nao me parece que te matem.
Eu sou negro.
Eu entrego-te a eles, com cuidado e carinho.
Vou-me confessar culpado e cumprir uns meses.
- Uns meses, no máximo. - Quando sair, vou trabalhar para ti.
- Depois trataremos disso. - Quero saber agora.
- Vais trabalhar para nós. - Aprender todo o ofício.
- Tudo. - E viver com vocês.
- Não. - Porquê? Os teus filhos saíram de casa.
- Devias ter o teu próprio sítio. - Ajudas-me a encontrar um?
Ajudamos.
- Não tenho mobília. - Nós ajudamos-te.
Fiz uma lista do que gostei no museu. Philadelphia Chippendale.
Temos duas cadeiras Philadelphia Chippendale.
Eu preferia ter uma boa peça do que um quarto cheio de tralha.
Qualidade acima de tudo.
Terás tudo isso. Philadelphia Chippendale.
E só tenho de ir à polícia, mais nada.
Trata disso. Põe isso tudo para trás das costas.
- Hoje à noite. - Não pode ser hoje à noite.
Amanhã. Tenho de ir beber com eles antes do leilão.
- Japoneses? - Alemães.
És mesmo como o meu pai.
Que pai?
Ele não é teu pai.
E o Flanders não é teu pai.
Pelo amor de Deus! Ainda ao telefone? Temos de ir ter com os japoneses...
Ainda é esse miúdo? Tira-o das nossas vidas.
Ele que desligue, ou eu arranco a puta linha da parede.
Não são os alemães.
Nós vamos buscar-te. Levamos-te à polícia. Eles vão tratar-te com dignidade.
Na esquina da 6th Avenue com a 4th Street. Vemo-nos no Waverly.
- Estamos lá dentro de meia hora. - Dou-te 15 minutos de tolerância.
Nós estaremos lá.
Nós gostamos de ti.
Gosto muito de ti, Ouisa Kittredge.
Trazes uma camisa rosa?
Vamos ter uma vida maravilhosa.
Vamos levar o rapaz à polícia e estamos no Sotheby's às nove.
Claro.
Mas não contámos com o trânsito.
Prometêramos ao Paul que o levávamos à polícia.
Eu telefonei ao nosso novo melhor amigo, o detective.
Senhor polícia, por favor. Deixe-nos ir com ele. Prometemos que íamos com ele.
Senhor polícia, por favor.
O Kandinsky está pintado dos dois lados.
- Não pode fazer mais nada. - Eu não estava de acordo.
No dia seguinte, a Ouisa foi à esquadra.
Detective Marino, se faz favor.
- Foi transferido. - Desde ontem?
Foi transferido.
É acerca de uma detenção ontem, à frente do Cinema-Teatro Waverley.
Espere.
Ninguém desta esquadra esteve lá.
- Não imaginei coisas. - Não foi isso que eu disse.
- Talvez possa dizer-me qual a esquadra... - Espere.
O nome?
Poitier. Or Kittredge.
- É da família? - Não exactamente.
O detective disse-me que eu podia ir com ele quando fosse detido,
para lhes poder dizer que ele é especial.
Não temos registo disso. Foi outra esquadra que fez a detenção.
Parece que o seu amigo era procurado por outra coisa qualquer.
Como por exemplo?
Minha Srª, como posso eu ajudá-la? Nem sequer sabe o nome do seu amigo.
Seis graus.
Não éramos familiares. Não sabíamos o nome do Paul.
Fui ao escritório do Procurador.
Não éramos familiares. Não sabíamos o nome do Paul.
Telefonei para os tribunais criminais. Não era da família. Não sabia o nome do Paul.
Hoje li que um jovem se suicidou na prisão de Rikers Island,
atou uma camisa à roda do pescoço e enforcou-se.
Era a camisa rosa? Uma explosão de cor. Camisa rosa.
Era o Paul? Nunca descobrimos quem ele era.
Tenho a certeza que não era ele.
- Concordo. - Não é incrível?
Ainda vamos saber dele. Ele vai voltar. Vai arranjar maneira. A imaginação...
- Por que é tão importante para si? - Ele queria ser nós.
Tudo o que somos no mundo.
Ele queria a nossa vida, esta coisa sem valor. Esfaqueou-se para a conseguir.
Ele invejava-nos. Não somos dignos de ser invejados.
Como dizem os jornais, nós temos corações.
Ter um coração não é a questão.
Nós quase não fomos enganados. Acreditámos nele por umas horas.
Ele fez mais por nós num par de horas do que os nossos filhos jamais fizeram.
E ele queria ser teu filho.
Sentou-se naquele parque e disse "Aquele homem é meu pai."
Ele está em sarilhos, e não o podemos ajudar.
Ajudá-lo? Meu Deus! Podíamos ter sido mortos. Gargantas cortadas.
Sentiste-te atraído por ele.
Ah, não. Poupa-me a essa patologia.
Atraído pela sua juventude, talento, e pela perspectiva de entrar no filme do Cats.
Isso, sim.
Escreveste isso no artigo do Times?
E nós transformamo-lo numa historieta para contar num jantar, como agora.
Mas foi uma experiência. Não vou transformá-lo numa historieta.
Como conservamos o que nos acontece?
Como o encaixamos na vida sem o tornar numa historieta?
Sem substância e sem desfecho, linguareja-se durante anos.
"Isso recorda-me aquele impostor."
"Conta-lhe acerca daquele rapaz."
E tornamo-nos nestas jukeboxes humanas, a cuspir historietas.
Mas foi uma experiência.
Como conservamos a experiência?
É por isso que eu adoro quadros.
Cézanne, as questões que ele levantou na altura são as mesmas de hoje.
Cor. Estrutura. São questões.
Há cor na minha vida, mas não me apercebo de nenhuma estrutura.
O que estás a dizer?
Cézanne deixaria espaços em branco nas suas telas
se não conseguisse explicar a pincelada, se não encontrasse uma razão para a cor.
Então eu sou uma colagem de pinceladas inexplicadas.
Sou toda... acaso. Desculpem.
- Sente-se, por favor. - Desculpem-me.
Que tipo de comportamento é este?
Quanto da tua vida podes tu explicar?
Estás bêbeda? Não sabes quão importante ela é?
Por que é que estás infeliz?
Vendemos o Cézanne, o Matisse. No mês que vem há um Bonnard.
Eu podia agarrar numa faca e arrancar o teu coração. Quanto da...
...minha vida posso explicar? Toda!
Eu sou um jogador.
Somos um par péssimo.
O Kandinsky.
O Kandinsky está pintado dos dois lados.
Bate-lhe!
Legendas de Visiontext: Patrícia Lara
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